o blog / sem fotografias

Cara, desde que esse meu blog começou a circular, tenho recebido uns emails complicados. De todos, aquele que mais me intrigou, me foi enviado por uma amiga. Ela dizia que se sente incomodada ao ler meus textos. Que são textos onde relato coisas pessoais. Ela, na maturidade de quem já passou dos quarenta anos, entende que não é "cabível" (é a expressão é essa mesmo), alguem da "nossa idade se expor assim... se mostrar assim". O que mais vai me surpreender? Fico pensando se para a grande maioria, a vida é uma imensa mesmice, um cotidiano de sobrevivência, com momentos de descontração social. A cada dia, enxergo que vivemos tragicomicamente presos aos mesmos rituais, e que "ainda somos como nossos pais". Mas, apesar de tudo, viver me excita e me fascina. Vou escrever sempre,por que não vou parar de viver.

Amiga, tenho que lhe dizer que eu somente me desnudo nas noites de lua nova! O que eu escrevo.... só faz sentido para quem sente a maré e as voltas da lua...

As palavras, qualquer um pode usá-las.

Carlos Drumond escreveu : " Procura da poesia"

Não faças versos sobre acontecimentos. Não há criação nem morte perante a poesia. Diante dela, a vida é um sol estático, não aquece nem ilumina. As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam. Não faças poesia com o corpo, esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica. Tua gota de bile, tua careta de gozo ou de dor no escuro são indiferentes. Nem me reveles teus sentimentos, que se prevalecem do equívoco e tentam a longa viagem. O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia. Não cantes tua cidade, deixa-a em paz. O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das casas. Não é música ouvida de passagem, rumor do mar nas ruas junto à linha de espuma. O canto não é a natureza nem os homens em sociedade. Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam. A poesia (não tires poesia das coisas) elide sujeito e objeto. Não dramatizes, não invoques, não indagues. Não percas tempo em mentir. Não te aborreças. Teu iate de marfim, teu sapato de diamante, vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos de família desaparecem na curva do tempo, é algo imprestável. Não recomponhas tua sepultada e merencória infância. Não osciles entre o espelho e a memória em dissipação. Que se dissipou, não era poesia. Que se partiu, cristal não era. Penetra surdamente no reino das palavras. Lá estão os poemas que esperam ser escritos. Estão paralisados, mas não há desespero, há calma e frescura na superfície intata. Ei-los sós e mudos, em estado de dicionário. Convive com teus poemas, antes de escrevê-los. Tem paciência se obscuros. Calma, se te provocam. Espera que cada um se realize e consume com seu poder de palavra e seu poder de silêncio. Não forces o poema a desprender-se do limbo. Não colhas no chão o poema que se perdeu. Não adules o poema. Aceita-o como ele aceitará sua forma definitiva e concentrada no espaço. Chega mais perto e contempla as palavras. Cada uma tem mil faces secretas sob a face neutra e te pergunta, sem interesse pela resposta, pobre ou terrível, que lhe deres: Trouxeste a chave? Repara: ermas de melodia e conceito elas se refugiaram na noite, as palavras. Ainda úmidas e impregnadas de sono, rolam num rio difícil e se transformam em desprezo.