desabafo barroco

fui durante anos daquelas que sempre disseram sim.
meu medo, meu horror a solidão, criaram a falsa impressão da minha eterna disponibilidade para o outro.
vivo, nesse momento, o inferno que dante descreveu, o desespero d'alma que levou herois e amantes a morte.
amar me transformou em alguem subversivamente submisso, quase patético.
hoje, me revolto, contradigo minhas crenças.
Onde estão meus duentes da força? preciso deles para lutar.
Lorca, ibsen, ensinem-me a encontrá-los, para que tirem de dentro de mim, esse "algo" que me faz querer cortar gargantas e esfarelar corações. chamem duendes que me tornem boa. amavél.

"tampouco talvez seja amor, quando digo que, para mim, és a mais amada; para mim, amor é seres a faca que reviro nas minhas entranhas"-
(kafla foi o gênio do isolamento. Com ele aprendi que nada temos em comum com nós mesmos, muito menos com terceiros.)

" ela agora era mulher sofrida, não mais jovem graciosa; porém, ainda posssuía algo capaz de atiçar a imaginação, fazer parar, momentaneamente a respiração de alguém; bastava um olhar ou um gesto que, de certo modo, revelasse o significado das coisas comuns"
( willa cather, nostalgica em suas mulheres de posturas sexuais ambíguas, mas que escreveu da paixão com amor.)
hoje, estou cansada. vou embora antes que me corte e perca a luz do sol.
ah... os sols da minha belo horizonte, do meu são joão, e da minha paris...
os sols dos meus amores.